А мне нет дела до того, как дни твои проходят, 
И я не знаю для чего и как ты снова у окна 
Глядишь на дождь, дробя на капли тысячи мелодий, 
Не отрываясь. Для тебя из них звучит всего одна. 
А мне нет дела до того, как ты поставишь чайник, 
Как сядешь ждать на зябкий стул, поёжившись слегка, 
Как вздрогнешь от нарушившего тишину случайно 
Уютного, нелепого, настырного свистка... 
А мне нет дела до того, как будешь греть ладони, 
Как, завернувшись в старый плед, ты будешь слушать этот дождь... 
Как он, стучась, откроет ставни на твоём балконе, 
И как остынет терпкий чай, а ты его не отопьёшь. 
И мне нет дела до дождя, пусть я одет не по погоде; 
Я сам срываюсь с низких туч и камнем падаю на дно. 
Я — миллионы тонких струн, играю миллион мелодий; 
Я — дождь, ступивший на балкон, стучащийся в твоё окно. 
Я — дождь...
Здесь тихо...
Тихо и тепло...